Filiberto Miño Blog

LA PRETENSIÓN DE ESCRIBIR

2012-01-05T05:44:00.000-08:00

Escribir ondulaciones de luna llena

como único recurso entre tanta muerte.

Inundar el abismo brusco del papel

con reverberaciones paridas por palabras.

Aprehender sílabas que huyan aterradas

hacia el crematorio prudente de renglones.

Sin importar la luz insondable y movediza

que crispa las manos y las teclas.

Tachar, suprimir, bifurcar expresiones,

disimular letras dentro de uno mismo.

Hasta comprobar que la pretensión está intacta.

Que no se aquieta ni sucumbe ante el discurso.

Y que sólo espera un estatuto de silencio,

para recuperar el fusil y la apariencia.

Filiberto Miño

New York

MIRADAS

2011-12-22T10:30:00.000-08:00

"La manera de mirar moderna

es ver fragmentos." Susan Sontag

Todo sucedió en la pupila.
Dualidad de suspiros.
Tráfico de vientres.
Varios puntos desleales.
Temblor de muerte
en la pierna adelantada.
Falsas credenciales
en el parpadeo.
Y un columpio de sexo
en el pulso de la mirada.

Filiberto Miño
New York

DESIGUAL

2011-11-24T10:52:00.000-08:00

Cuando la conocí, llevaba mil lustros
esperando la insurrección de las estrellas.
Sus piernas de diamante y su cursivo cuerpo cósmico,
poseían el virginal módulo de la luna en período de sexo.
Ojos de apremios, fragancia de acritud
y la alucinante música de los almíbares.

No había llegado a la vida,
y ya redimía el quehacer cotidiano
de imaginar cristales en los crepúsculos.

De vez en cuando me entrenaba en el peligro de mirarla.
Recorría la firmeza fermentada de su sociedad,
entre ovarios de grácil arco iris
y la desnudez de un himen contestatario.
Era fácil el florecimiento del éxtasis en su sombra.
Proyectaba una descarada redondez conspiradora,
artífice de conflictos en abstracciones sociales.

Nunca se apiñó con la corriente opresora
de discurso colectivo y clítoris revolucionarios.
Era definitivamente la identidad de la vanguardia.
Con metales de espumas y senos libertarios.

Los que vieron los muslos de su intelecto
sabían de su mustia transmutación efímera
y la ondulación adorable de sus banderas.
La última vez que nos vimos en puntillas,
me enseñó la agitación elocuente de su vagina,
donde escondía el turbulento futuro del planeta
y la protesta lacerada por la cordura.
Desde entonces vivo con la esperanza torturada
de hacer patria con su ingobernable recuerdo.

Filiberto Miño
New York

REFLEXIÓN

2011-11-17T10:51:00.000-08:00

Ayer por primera vez,

sentí el gozo de estarme quieto.

Un vuelo de mariposas lentas

cerraron mis ojos.

Mi desintegración

quedó en un sueño.

¿Habré llegado al crepúsculo neutro

o es el absurdo comienzo de la vejez?

Filiberto Miño

New York

LA HORA PROBABLE

2011-11-07T08:17:00.000-08:00

Transcurrir no es suficiente

para la cristalización del alma.

La ondulación de la probabilidad

deja la hora en esqueleto.

La palabra amordazada,

entonces se asoma tímida a remolino.

Y nunca se logra el mensaje claro

en la escultura rápida de las nubes.

El desafío llega en zancadas

mientras caminamos en puntillas.

Se hace sordo el tambor y clandestino el vértigo.

¿ Qué importa que el cielo esconda los pájaros

si la oportunidad se puede calcinar en el fuego?

Recuerda que estamos arando con las sílabas

y que aprendimos el madrigal soñando despierto.

Babel también era ideas.

Encontrar no es abstracto.

Te invito a reverdecer campos

lejos de la beatitud suficiente.

Espérame en la incandescencia

donde se besan peces de cenizas.

Filiberto Miño.

New York.

SEGUNDAS VIRGINIDADES

2011-09-28T10:33:00.000-07:00

Te brindas nítida

con esencias de cuerpo soberano,

en inocentes candelabros de oro.

Mis labios temblorosos

quieren esconderse en tu cuello.

Arder en esa piel flamígera

con respiración artificial.

Besarte desarmado,

hasta escuchar la música

de tus desafiantes senos.

¡ Sudor y sangre de inmensidad !

Subir por la morbidez de tus curvas

hasta llegar hasta el espejo.

Y ver las sombras mutiladas

caer en segundas virginidades.

Después infuso en ti,

saber que ya eres mía.

Filiberto Miño
New York

DOS PALOMAS EN GALICIA

2011-02-09T08:20:00.000-08:00

Paloma, blanca paloma.
Majestad del azul cielo.
Nubes que al verte dibujan,
las estelas de tu vuelo.
Dicen que fue por Galicia
donde nació tu desvelo.
Paloma, blanca paloma,
por verte feliz me muero.

Allá donde el pensamiento,
puede con el "ya no puedo"

Paloma, negra paloma
que no tienes compañero.
Dime qué haces por Galicia
con un manojo de versos.
Si cuando llegue tu invierno,
no tendrás leño en el fuego.
Paloma, negra paloma,
dale saludo al abuelo.

Allá donde las estrellas
se besaron en silencio.

Palomas, lindas palomas
que adornan el universo.
El amor nació en Galicia.
En la catedral del pueblo.
Cruzan juntas, blanca y negra.
El color es lo de menos.
Si el arco iris del beso,
es de un mismo sentimiento.

Allá donde se hacen coplas,
con lo que sobra del viento.

Filiberto Miño.
New York

ESPINELA DEL AMANECER

2011-01-29T05:31:00.000-08:00

Cándidos rayos de aurora,
aves que al pasar saludan
y flores que se desnudan,
cuando el rocío evapora.
El verde claro decora
la belleza de la palma.
Y las aguas que en la calma
del mar, esperan la tarde.
Abren sus ojos cobardes
para humedecerle el alma.

Filiberto Miño
N.Y.

CUBA Y SU DEMORA

2010-11-04T05:39:00.000-07:00

Montones de preguntas, a multitudes hago.

Pues la llama devora, la insepulta palmera.
Hay frutos polvorosos, que oscilan angustiados.
Buscando una respuesta, bajo la luna llena.

Pirámides de sueños que entonaron su canto.
Justifican acciones, de inquietantes mordidas.
Justicia temblorosa de vulnerables pasos,
no mira las cabezas, que muchas veces pisa.

Y la humedad oscura, que auspicia los trastornos.
Con palabras de barro, va levantando un templo.
Yo conozco una isla, de ritmos y decoros,
que a las noventa millas, hace girar al viento.

Lacero mi discurso, que fríamente esbozo.
A la sombra de Heredia, que conocí temprano.
Dormida en el Caribe, demoras la demora.
Montones de preguntas, a multitudes hago.

Filiberto Miño.
New York

LA NIEVE QUE ASUMA LA FIGURA

2009-10-26T12:59:00.001-07:00

Sigilo de la sombra desvalida.

Crujiente pensamiento que domina.

Soñoliento esplendor de la partida.

Que a la noche en apuros ilumina.

Ventura del asombro que reparte,

el juego de miradas incoloras.

Me voy con la avidez que se comparte,

con el árbol exacto de la aurora.

Adiós con el azul de los veranos

o la nieve que asuma la figura.

Exigente abstracción, ven de la mano.

Huellas deja la sombra, de amargura.

Del estío en follaje, que en el plano

ascendente,de mi vida: madura.

Filiberto Miño.

New York.